Yo confié en ti, yo te ame, y no es perderte lo que me duele, sino tus falsedades de mierda a cara descubierta disfrazadas de anotaciones medicas.
Tu verdad, tus mentiras, no mías.
Y mientras creía que eras distinto y que quizás incluso sentías la angustia que a veces flameaba en tu rostro y amenazaba entrar en erupción, tú también estabas cubriéndote la espalda. Igual que cualquier otro imbécil mortal.
A mi entender eso es traición. A mi entender es sujeto de estos desconcertados fragmentos. Nada puede extinguir mi furia.Y nada puede restaurar mi fe.
Este no es un mundo en el que quiera vivir.
Mierda. Mierda. Mierda por rechazarme al no estar nunca, mierda por hacerme sentir una mierda, mierda por desangrarme todo el amor y toda la vida que tenia, mierda mi padre por hacerme mierda la vida para siempre y mierda mi madre que no se fue a la mierda y lo abandono, pero sobre todo, mierda Dios por hacerme amar a una persona que no existe,MIERDA MIERDA MIERDA.
A veces me doy vuelta y alcanzo a sentir tu olor y no puedo seguir no puedo seguir mierda sin expresar este tremendo dolor físico y terrible maldito deseo que tengo de ti. Y no puedo creer que puedo sentir esto por ti y que tú no sientes nada. ¿No sientes nada?
(Silencio.)
- ¿Si estuvieras sola, te parece que podrías hacerte daño?
- Me aterra saber que podría
- ¿Y eso podría ser una forma de protegerte?
- Sí. Es el terror lo que me mantiene alejada de las vías del tren. Solamente espero por dios que la muerte sea el final. Me siento como de ochenta años. Estoy harta de la vida y mi mente quiere morir.
- Eso es metáfora, no realidad.
- Es un símil.
- No es realidad.
- No es una metáfora, es un símil, pero aunque lo fuera, el carácter que define a una metáfora es que es real.
It is myself I have never met, whose face is pasted on the underside of my mind.
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